О чуде обыкновенного

Когда не ведаю, где я и что со мною,
Когда я наяву погружена в сон долгий,
Когда в безвременье с звенящей пустотою
Все звуки чувств моих вдруг незаметно смолкнут,

Тогда мне кажется, что всё- густая смесь
Каких- то первозданных неопознанных материй,
И я не знаю, может я в них есть,
А может, я -лишь сон и он недостоверен,

И кажется уже, что всё- почти как надо,
И нет желанья изменить свою стезю,
Ничто не впечатляет, не даёт отрады,
И всё, что есть вокруг – родное дежавю.

Но вот – движенье, звук иль образ зримый
Возникнет словно с неба луч или дождинок стук,
И то, что есть, что было в глубине хранимо,
Проснётся, разомкнув забвенья круг.

Простая травка в майский день погожий,
Иль ласка солнца, иль улыбка малыша,
Иль слово доброе, что многих благ дороже,
Целебно прозвучит, невзгоды приглуша.

В день жаркий плеск воды прохладной,
В день зимний – тёплые снежинки на руке,
Или в толпе прохожих чьи-то радостные взгляды,
Иль горизонт с малиновым рассветом вдалеке.

То может быть и запах булки свежей,
Концерт Вивальди, шлягерный напев,
И аромат степных цветов, чуть терпкий, нежный,
Таинственные кроны распустившихся дерев.

Как много знаков в мире нашем грешном:
Простых, обычных - тех, что помогают жить.
Они как огонёк средь темноты кромешной
От забытья хранят и помогают «быть».

Да, «быть». «Быть» вопреки забвенью,
«Быть» вопреки препонам внешних сил,
«Быть» вопреки несовершенству проявлений,
«Быть вопреки», идти, покуда хватит сил.

Любой из них - мне как осколок голограммы,
И в каждом, как ни мал, таится мир, -
Мой мир, в котором я присутствую упрямо,
В котором я есть вся, чтоб рок мне ни сулил.

И принимая знак простой как проявленье чуда,
Как двери в мир, мною затерянный родной,
Последую доверчиво, и он пробудит
Меня для жизни, наслажденья красотой земной.

И вновь звучит мне будто ниоткуда
Какая- то забытая мной песнь.
Да, - снова Воскресенье, снова- Чудо.
И я была, живу, я в этом мире есмь.


3. 07.22.