Так не бывает...

Так не бывает, ты скажешь, не сочиняй,
Тоже мне сказочник, выкинь своё перо.
Ты посмотри на него, ну, какой он Кай?
Он же Пиноккио, или скорей, Пьеро.
Зря сочиняешь ему ты свои стихи,
Писала б себе и дальше про ум и честь...
Чем же вас так притягивает к плохим,
Может, расскажешь, что в нём такого есть?

Какая холодная в этом году зима,
Смотри, сколько снега за окнами намело...
Ответа на это не знаю я и сама,
Но мне рядом с ним, почему-то, всегда тепло.
Если бы только ты видел его глаза,
Сколько в них неба, солнца, любви и света...
Что бы ещё мне о нём тебе рассказать?
Он - это радуга, он - это ливень летний...

Что в нём такого ещё, чего нет во мне,
Что, скажи, тянет к нему тебя, как магнитом?
Может быть, он обещал тебе на Луне
Замок построить с садами Семирамиды?
Или... а впрочем, чего бы не обещал,
Глупо красивым словам в наше время верить...
Может, дождёмся, когда зацветёт сандал,
Вместе очистим от наледи наши перья?

Если ты помнишь, за дверью сейчас февраль,
Я бы осталась верна твоему апрелю,
Только в душе его холод, в глазах печаль,
А мне бы хотелось... оттепели... капели...
Наверное, выросла я из того плаща,
Прежние перья успели покрыться пылью.
Знаешь... а он ничего мне не обещал.
Он просто был рядом, когда я сломала крылья.