Дни торопятся за днями
В суете здесь наших дней.
Тянем боли мы те сани
Летней прекрасной порой.
Что случилось в нашем Мире,
В этой вечной красоте?
Будь – то мы в большом сортире,
Где бумажки лишь в цене.
Чувство нежности забыто,
Грязь взбиваем суетой.
Сук, всё светятся все лица
За высокой той стеной.
Всё как было, тянут вожжи
Каждый в свой тот огород.
Мразь, как птица та на взлёте,
Всё жуёт свой бутерброд.
Грязь и кровь, разврат и смерти,
Блюдо наше на столе.
Что лежит вот в том конверте,
Что нам пишут в вышине.
Дни
© Copyright: Александр Стряпихин, 2022
Свидетельство о публикации №122070206001
Свидетельство о публикации №122070206001
Рецензии