Шёпот Демона

Порой мне Демон шепчет по ночам -
я, как барсук, развешиваю уши -
что худший результат Игры - ничья,
что для Поэта шоры и беруши -
непозволительная роскошь бытия,
что выйти из Себя - не блажь, а право,
где ты снаружи - мальчик для битья,
солдатик Истины - наивно бравый.

«Не быть - казаться? Поворчав, отбыть?
И тенью стать двусмысленного Слова?
Эх, Демон, Демон… нами правит Быт!
Он был, он есть и повторится снова.
За щёку спрятать, сдобрить мир слюной?
За столько лет оскомина набилась…
Дилемма есть. Но есть ли Соломон?!
И так ли непреложны наши билли?»

Мы долго спорили и он, устав, изрёк:

«Семь русских пятниц вечны на неделе, -
потом добавил, подавив зевок -
Твори, пока стихи не надоели.
Записывай, снимая с языка
граффити необузданных фантазий!
Разбей все повторения зеркал
и отрази миры влюблённым глазом.
Свет преломи и сотвори фантом
прекрасней первозданного шаблона.
Переиграй обыденность финтом,
прорвись сквозь анфиладу, эшелоны
банальных тождеств, сомкнутых в ряды.
Найди себя и стань неповторимым!
Не броским, пусть кудлатым и рябым, -
единственным, а не двадцатым Римом.
По образу, подобию… как все -
так проще, но ничто не повторится…
Зачем тебе угольник и отвес,
когда Судьбу вычерчивает циркуль?
Ты по лекалу скроен - это да…
И палец твой засунут в рукавицу,
пусть не большой… мизинец? - не беда,
 зато особенный, а не какой-то «вице».
Будь сам с усам! … хотя бы через раз.
Пусть жизнь, как миг, покажется не длинной.
Да, ты горласт и на слова горазд,
зато единственный, а не единый.»

Я, хмыкнул, выслушав, - уснул,
как сом, что не повёлся на блесну.