Создать свой стих (хоть и без рифмы),
Идея лучшая чем спеть,
Быть может песню бесконечную,
Но выверенную не тобой.
Повторяя, не понимая как, зачем,
Ты умираешь постепенно,
Считая свое «творение» собой.
Из страха сделать плохо,
Голос так не получил раскрытия,
Картина не оказалась на холсте,
А она так не узнала, что ты любил ее всю жизнь.
Человек — не есть копирка,
Вот ты не можешь слышать ритм,
Другой зависим от вина,
А третий жуткий просто тип.
И каждый, каждый есть творение,
Ведь чувствуем мы вместе все.
Реальность клетка, закрытая в твоем мозгу,
Так разукрась уже ее.
Свое
© Copyright: Глеб Черняков, 2022
Свидетельство о публикации №122070203268
Свидетельство о публикации №122070203268
Рецензии