Чем мир наполнен Ваш - не знаю,
Но, так хочу его понять.
Вы каждый день совсем иная,
А мне - сначала начинать.
Теряясь мысленно в догадках,
Не в силах сдерживать порыв,
Я называю вас загадкой,
Про возраст свой порой забыв.
Читаю Флобера - Бальзака,
Но ставлю им Толстых в пример,
И восхищаясь Пастернаком,
На жизнь смотрю на свой манер.
Мечтаю, глядя в те страницы,
О чувствах тех, забытых, дней,
И, примеряю наши лица,
Чтоб стать: и чище, и мудрей.
И облик ваш, и многогранность,
Сверяю с прошлым чтоб понять:
Откуда в вас такая странность,
Себя в угоду дня менять?
И, нынче - вы не день вчерашний,
В волшебной позе естества.
Вы словно "царь не настоящий",
Вы будто чья-то клевета.
Но, вновь и вновь при ярком свете,
И в бархатистой полутьме,
Вы в той же едете в карете,
Но знаю точно - не ко мне!
Но знаю точно - не ко мне!
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2022
Свидетельство о публикации №122070203199
Свидетельство о публикации №122070203199
Рецензии