Мордой в синий потолок!

Мордой в синий потолок! (эссе)
***
Ах, какая надоба мне сбежать! Исчезнуть! Оказаться вне доступа! Мордой в синий потолок!  Мыслями к Богу! Душой в полынь! Задворками войны! В ситцевом платюшке, без вечного нынче фартука! Без тапок...босоного! И никого...кроме бабочек, шмелей и стрекоз!
Лежать вот так мордой в синий потолок, как в детстве, отрочестве, да и в юности... И знать, что мама жива! И что сбитые коленки души заврачуются в два счёта её поцелуем! И что подол её платья осушит в секунды неуспевшие сбежать слезы! И жевать травинки сочные, с чуть горьковатым привкусом лета! И болтать с самим Богом на " Ты" не понимая девичьей душой, что так  нельзя! Невозможно! Запрещено! И что не надо Музу ловить за подол её домотканного  платья. Она сама, как привязанная ходит телёнком за тобой, на коротком поводочке! И что черешня недоспеет в чужом саду, из- за тебя, и пришлёпает к тебе в пазухе первого, влюбленного в твои васильки глаза,  мальчишки с соседнего хутора! И не знать, что рассвет невинный, как роса под голыми пятками, уже не повторится...
И идти по деревне, потом, и ещё не понимать, как колки взгляды в твои ключицы ( это осознается позже...сполна)...
А пока мамочка жива!  Морда в синий потолок! Мысли к Богу!  Душа в полынь! И не война! И счастливее тебя нет никого на всём белом свете!

(АСЯ РиМ) лето войны