Пыль, духота и комары.
Летит, лежит пух тополиный,
среди жары, дождя, жары,
день бесконечно длинен...
На зИму повернуло солнце,
в тоннеле лета одинокий свет,
свечой далёкой на оконце,
но лучше, на сегодня, нет...
Упала семенем надежда в поле,
на урожай, который к октябрю,
холодный ветер, верой вторит,
туманом охладив зарю...
Ещё жара и будут грозы,
но, маяком огонь вдали,
там золото метаморфозит,
подмостки белые земли...
В снежинках, как в бриллиантах, ели,
по голубому небу медью,
рисует утро акварели,
ломает первый лёд комедии...
Ветра уходят восвояси,
мороз в объятиях не крепок
и серебром несмело красит,
чуть прикоснувшись, струны веток.
Задремавших деревьев ветви
ещё золото украшает,
в зеркала луж застывших сети,
небеса ловят звёздные стаи..
О чём-то большем сны. Обманно
мечты развеялся мираж...
Пух белый фигою в кармане,
Июня грустный антураж....
Конец июня. 02. 07. 2022
© Copyright: Андрей Лукиных, 2022
Свидетельство о публикации №122070201704
Свидетельство о публикации №122070201704
Рецензии