На небе
у низовья реки
в сером платье скалистых
заснеженных гор.
Эта боль - словно рана
голубиной тоски.
И на бронзовых лицах
опрокинутый взор.
Вот и всё, что случится,
что воротится вспять.
За дыханием ветра
на быстрой реке.
Значит, солнце неслышно идёт умирать,
каждый раз просыпаясь на затерянной мгле.
В добрый путь! Сколько гроз
нам осталось снести...
Это ветер-отшельник
на стальных проводах.
И, костёр поднебесья, полыхай, не грусти.
Ведь на небе нет места
для страстей и для драм.
Свидетельство о публикации №122070106242