Никто не пишет мне, хотя я не полковник.
Никто не плачет, не жалеет, не зовет.
А у нее уже давно другой поклонник.
И времени безжалостный налет.
И тонок под ногами лед, и шаг нетвердый.
Пустыня белая, куда свой взор не кинь.
Так Тирпиц грозный не укрыли фьорды.
Пошел ко дну железный исполин.
Законы бытия неумолимы.
Рассвет сменяет день, затем закат.
Бредем по жизни словно пилигримы.
А вслед колокола по нам уже звонят…
Никто не пишет мне...
© Copyright: Николя Таран, 2022
Свидетельство о публикации №122070104160
Свидетельство о публикации №122070104160
Рецензии
Зачем же мы проходим мимо храма.
Где в трапезной сбираются попы.
Любая в храме заживает рана.
Когда умы ни до конца глупы.
А глупые счастливы и подавно.
Их жизнь стабильна , ветрена
не плавна.
-----------С улыбкой.-------------
Игорь Александрович Степанов-Зор 15.08.2022 15:46 • Заявить о нарушении
Где в трапезной сбираются попы.
Любая в храме заживает рана.
Когда умы ни до конца глупы.
А глупые счастливы и подавно.
Их жизнь стабильна , ветрена
не плавна.
-----------С улыбкой.-------------
Игорь Александрович Степанов-Зор 15.08.2022 15:46 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.