Стих не пишется. Часть 1

Ох, черт возьми, стих не пишется.
Ни так и ни сяк, хоть убей.
Ни как слышится, ни как дышится,
Ни под воркование голубей.

Сел за стол, начал с одной строки,
Пробую вторую: днем, ночью, с утра.
Но всем моим стараниям вопреки
Не льется музыка слов из нутра.

Все как всегда и вроде обычный я,
Но полгода непонятный прикол -
На клетку моего певчего воробья
Какой-то негодник надел чехол.

Я разумен: не злюсь, не кричу, не психую.
Пробую докопаться, что важное упустил?
Почему упираюсь как в стену глухую
В упадок живительных творческих сил.

Пошел к другу, брюзжу, сетую на проблему.
Он успокаивает, достает из серванта стопки:
"Все будет хорошо, напишешь еще поэму!».
А я как бочка, заткнутая пробкой.

Решил - развею бегом горе такое.
Поприседаю, отожмусь, гири в наличии.
Но вместе с обычным пульсом покоя
Вернулось назад и прежнее безразличие.

Ладно, силой не взял - хитростью одолею.
В кафе внезапно стал писать на салфетке.
Потом сделал вид, что смертельно болею.
Но вдохновенье молчит - в мусор летят пометки.

Ничего. Бесплодный рассвет вновь маячит в окне.
Одни заголовки в листах неспроста.
Видно, конец подобрался ко мне.
И подумалось - прыгну, дурак, с моста.

Мысль хорошая, но отложу на потом.
Возьму я вина, как всегда люблю.
Превращу на день все проблемы в фантом
И напьюсь один в слезу и соплю.

В похмелье есть обновления дух.
Пока здоровья река не истекла,
Бутылки мало - не умру и от двух -
Наслажденье и ад за куском стекла.

Сказано - сделано. Счет обыденности обнулён,
Протрезвел - как новый надел наряд.
Но чувствую, что огнем обделен,
От которого искры строк летят.

А в чем огонь? Ну ладно был бы
Я лет младых без седин и морщин
И завел юную длинноногую дылду,
Внешне неотразимую для мужчин.

Но нет, в очаге ветер сор метет.
И оберток красивых, но пустых,
Око не жаждет, и зуб неймет.
А может внезапно кто даст под дых?

Мазохизм. Вот практика для поэта!
Задает спектр боли судьбины призма.
Хоть многие и стесняются говорить про это,
Выдергивая лишние части из организма.

Взял канцелярский нож, правлю ногти
Старательно. Большой, указательный... ах!
Кровь алеет в узорной касательной плоти,
Боль улыбкой скривив на губах.

Рана саднит, а стихов не разносится эхо.
Влип в повседневность, как в густое тесто.
Пора уже слагаемые моего неуспеха
Переместить на новое другое место.

Собрал чемодан, отправляюсь в дальние дали
Подышать воздухом. Попить минералки, знаете ли.
Где моей странной проблемы еще не видали
Местные скучающие обыватели.

26.06.2022г.