Поэты такие разные...

Стихи из боли не у всех выходят,
Они, как постовые на мосту...!
Кому направо? И улыбки всходят,
По пухлому, налитому лицу!
И тем «направо» - в сытый дом за деньги,
Их рифмы - серым маем за окном!
Кто про расчет и дружбу. Слог выводит…!
Бездушных строк…Пустую бахрому!

А этот, что левша совсем из бедных…
Он, одинокий плот, среди реки!
Он душу свою крошит в переделках,
Когда другим так лень! Им не дойти!
Он славит нашу Родину в заботах,
И на народ глядит из-под бровей…
Он всё приемлет правду, как работу,
И он не внемлет сквернам из вестей!

Он сам на сам! И посредине, в сути,
Его совсем невзрачные Права…
Он надрывает боль в словесной мути,
Когда в кострище кинет все дрова!
Он жар заводит яркой, рыжей струйкой,
Затем раздует вой кострищ сполна…
Он отдает всё сердце без остатка,
Где суть – ЛЮБОВЬ, как вечность,
Пей до дна!

Его все Стихо – притупили боли,
Он её принял на себя, как дар…
Он изменил несчастных!  Ветер в поле,
Слезами из дождей
              Крест – обласкал…
- - -
01.07.2022