В межсезонье...

Май отзвенел, настало лето,
Устал, как прежде,  дождик лить...
Но вот не радуют поэты
И их рифмаческая прыть
Застряла где-то в межсезонье:
К ним не летят на крыльях кони,
Пути к Олимпу не видны,
Оглохли Музы от войны,
И редко кто-то на Стихире,
Чтоб поддержать авторитет,
Напищет хокку иль сонет.
Всё обострилось в этом мире:

Патриотический угар
Поэтов сильно испугал.

Иной замолк, а те далече
Рванули стайкой за бугор.
Их гневно-пламенные речи
Нас обличают до сих пор.
И в западно-пиарном гаме,
Всегда замешанном деньгами,
Им за приветливым бугром
Готов к услугам стол и дом.
Но вспомним дедушку Крылова:
Сюжет сей басенки не нов,
Бабло - основа всех основ
И к нам они вернутся снова

Истратив денежный запас...
Тогда они опять за нас.

Ах, фейки, фейки, чьи вы ныне?
Какой умелец вас пускал?
Они, как стрелы роковые,
Сражают тут же наповал,
И в этом мире обалделом,
Деля на красных и на белых,
Они мутузят всех подряд,
Для них кто прав, кто виноват,
Не представляет интереса.
Увы, такие времена,
Хоть истина всегда одна,
А правд - туманная завеса.

И каждый молится своей
Немало лет,  немало дней