Ты так мала. Что быть не можешь согревающим глотком...
И где, всё то. Что вам принадлежало.
Любовь по пальцу, чаще молотком...
И как бы ласково тебя не называла.
Кого мы ищем, до скончанья дней...
Нам и сегодня покоя не знать.
Часто мы бродим в театре теней...
А, женщине в твоей судьбе не бывать.
Взгляд твой равен острой сабле, жару огненных очей...
Увижу может ровно в восемь.
Под взглядом запылаю словно хвойный сухостой...
Лицо моё, что Месяц. В грустную осень.
На пустом лице, страданий нет...
Где на вершинах гор не тает снег.
Муки нас старят на несколько лет...
Призрачны губы, а груди нежные на век.
С другим ты ощущаешь плоть и мощь. Тебе с любым легко...
Что есть любовь тогда, не знаешь ты наверняка.
Любовь. Она стекло...
О, как она безумна и хрупка.
Любовь. Она стекло
© Copyright: Олег Уралец, 2022
Свидетельство о публикации №122063003154
Свидетельство о публикации №122063003154
Рецензии
Любовь по пальцу, чаще молотком...
***
О, Олег, Вы тоже знаете об этом?!
Хорошо хоть пальцы ещё остались.
Monja 30.06.2022 11:58 • Заявить о нарушении
***
О, Олег, Вы тоже знаете об этом?!
Хорошо хоть пальцы ещё остались.
Monja 30.06.2022 11:58 • Заявить о нарушении