97

Так странно всё… Пришло сонетов время…
Тоской ночей насытилась печаль
немого утра… Мир, влекущий вдаль,
стандартно манит, в общем-то, не теми,

с кем жить легко… Война себе идёт
который день, а может быть и месяц…
Твой путь совпал с рисунком новых лестниц,
плодящихся везде из года в год…

Намёки рук читаешь, как роман
про чувств преображенных океан,
в котором тонет всё, чему был дорог…

И, подойдя к обрыву старых грёз,
ты сам себе задашь простой вопрос
о вере в жизнь, кормящей светом морок…


Рецензии