Когда дождливые дни...

Сейчас тоскливо, дождливые дни, у которых одно на уме:
Чтобы я был в карнавальном костюме, который, увы, уж вторичный.
И сейчас мне больше не пишется и, увы, не мечтается мне.
В эти дни становлюсь сам себе я тогда безразличным.
 
Беру я гитару, но струны так больно врезаются в плоть,
Перебираю аккорды, играю, с трудом удаётся подобие песни.
Хандра не даёт уж мне петь, и чтоб её злую суку уж побороть,
Есть у меня средство одно,  принять граммов двести.
 
Мне трудно, тоскливо, скучно сидеть в окружении книжных хребтов,
Книжки мои, их немного, но они бестолково теснятся на полках.
В их утробах, так заложено мной,  спят хромосомы из слов,
Пылятся на полках, где моя жизнь незаметно  умирает без толка.
 
Боже мой, сколько в моей жизни промокших, простуженных дней,
Насквозь промокших, как довесок за общую сумму на рынке.
Сколько стихов в эти дни на бумаге скомканной жизни моей,
Будто следы этих дней, как отпечаток вновь от ботинка.
 
В эти дни у меня, когда на душе дождливо,  на уме лишь одно:
Встретить бы друга и выпить бы с ним по этой причине.
Или, как было давно, выключив свет, посидеть, чтоб было темно,
А потом вновь за перо и писать, писать, не поддаваясь кручине.