Остуды!

Спешу.
      Надо что-то придумать –
сменить эту
      тусклую жизнь.
По льдам пробиться
      на Грумант,
где айсберги – витражи.

Сбежать
      с городского затишья –
от запаха мшелых ковров,
сорваться,
      как облако,
             с крыши,
навстречу
      рожденью
             ветров.

Там нету паркетного
      люда
и жизнь – не кино,
но
      в душу струится
            остуда,
как в жажду – вино.

Свалить
      от раскрашенных масок,
от авторов
      массовой сцены,
с которой,
      как овцы,
            согласны
и нощно,
      и денно.

Отсюда. От блеска посуды,
от мыслей – порою – паскудных,
от тихой,
      как тина,
             беды,
от лиц, что бледны,
      как зады.

Туда,
      где гуляют сполохи,
и ветер
      твердеет – на вдохе,
а выдох – морозом
      покоцан,
но взгляды – живые колодцы.

Отсюда! Смываюсь отсюда.
Пусть сердце напьётся – остуды.
Там встретиться
     трудно,
Там даже вдвоём –
     многолюдно.