Побег

Февраль, февраль.
       Снега, снега.
Метель гудит протяжно.
А мне
       не надо ни фига
в жилье
       пятиэтажном.

Фигура
       тусклая моя
задвинута
       в хрущёвку,
углов
       щербатые края –
штыки
       «на-изготовку».

Но я
       от них сбежать могу –
в метель, под вопли снега.
В сугробе тёплом,
       как в стогу,
оттаю
       от побега.

Куплю вина.
       Возьму такси
и – к девочкам, в Капотню.
А после,
       выбившись из сил,
замёрзну
       в подворотне.


Рецензии