лёд в лучах, как струпья в шелках,
как утопленница в волнах,
мягким сумраком не треснул, не потёк,
а пасынок Марты, с люгером в руке,
открывал глаза трупам белых сов,
сознание щетинилось иглами потухших звёзд…
море делает шаг по стеклу, –
как приговор к высшей мере прибоя,
опыляет каплями горизонт,
слышит, как шуршат мысли - мыши,
как нудно трутся волны о скрипучие брызги,
это дверь эпох на цепи,
это безумств удовольствие падать в бездну,
море, как каменная кладка,
идёт по собственным следам к цели…
а хаос паскудно вмёрз
в семь пикселей ниже уровня света,
это унылое время сезонных дождей,
это последняя тайна черновика,
с пожелтевшими листьями намокшего эха,
пережёванным воздухом берег болен,
это весна солью гладит море из льда…
Сезон льдов
© Copyright: Олег Мордик2, 2022
Свидетельство о публикации №122062800886
Свидетельство о публикации №122062800886
Рецензии