То окрошку поем, то посплю.
Духота… ничего неохота.
В захолустье дремотный июль.
Даже время тягуче, не ходко:
мой засиженный мухами век -
на цепи, как у ходиков гиря.
Под морщинистой тяжестью век
мешковатые скучные гмыри:
взгляд мозолист - натёрлось бельмо,
словно всюду всё те же, всё тоже.
Хорошо бы, прищурясь, в былом
разглядеть симпатичную рожу.
Но слезятся от истин глаза -
эх, сморгнуть бы всё прошлое разом!
И по что, вперив взор, истязал
столько лет озарением разум?!
От прозрений оскомина. Взгляд
отвожу - как манжет, замусолен.
Ест глаза, лезут в душу и злят
провидения - тёртые с солью,
истекают горючей слезой -
сколько их по щеке я размазал?!
Взгляд растерян, заплакан и зол
от того, что… всё было… зараза!
Белой ночью белёсые сны,
словно память подёрнута тюлью.
Вот поди ж ты… съязвив, объясни:
от чего я качаюсь на стуле.
Снулый взгляд
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2022
Свидетельство о публикации №122062808072
Свидетельство о публикации №122062808072
Рецензии