Фрагмент

Он – щупленький герой в мундире офицера.
Грустны его глаза… А знаешь почему?
В недопитом вине с глоток осталось веры.
К утру придёт палач и… всех по одному.
Бежать? Куда бежать? Во Францию, Канаду…
И в душных кабаках опять корить судьбу,
И, сплёвывая стыд, накушавшись помады,
Под тошный ****ский визг устраивать пальбу?
Во всём дворце один?.. Но как же это, сударь?..
Где он, вчерашний полк, чеканящий шаги?..
А этот серый пёс, лейб-гвардии ублюдок?..
Но поздно сожалеть: внизу шумят враги.

И, спрятавшись за шкаф в одном из кабинетов,
Он смотрит на камин, что требует огня.
А рядом – натюрморт из девяти предметов,
Что скоро меж собой разделит солдатня.
А может быть, сбежать, решиться и – до встречи?..
Заляпают, сожгут, затопчут, заплюют,
Развесят на соплях свои скупые речи
И трон семи царей в уборную снесут…

И пальцы, что вчера ещё швыряли карты
На синее сукно игрального стола,
На грани пустоты и пьяного азарта
Хватают револьвер и…  – под колокола…

Да, эх-ма, подвела прокрученная пуля!..
Стрекочет барабан и… льёт за ворот пот…
«О, мученица-Русь!.. Опять перевернули…
Купив с броневика доверчивый народ.
Царь-батюшка, прости… Но чу, по коридору
Бежит какой-то чёрт… Уйти, так вместе с ним…»
И в гневе офицер трясёт себя за ворот:
– Эй ты, крестьянский сын, давай поговорим!..

Два выстрела и вот – две прерванные жизни.
Протяжно прозвенел хрусталь под потолком…
Раздался чей-то крик… Вдогон ему: «Держи-и!..»
Но некому держать и… некого… притом.

На мраморном полу, у двери кабинета,
Лежат лицо к лицу два русских мужика,
Забывших ли о том, не верящих ли в это,
Шагнувших в темноту с горячего курка.
Сбежалось дурачьё в расстегнутых шинелях,
И в матерных речах я смысла не нашёл.
Лишь старый большевик с дремучего похмелья
Сквозь пышные усы пропел: «Не-хо-ро-шо-о…»