Мысли художника

Стою, рисую дома, судьбы ,
Кто в них уже... Кто не живёт,
К кому приходят Музы звуки,
Кто сам блоху дома куёт,

Кто крест над куполом поставил,
А кто леса перед стеной,
Кто с бесом дОнельзя лукавил,
А кто нарисовал со мной...

Живых, может не очень мёртвых,
У нас же вечна... Но не здесь,
Кто сам считает Неба Звёзды,
А кто то роется чтоб съесть...

Гребёт он под СЕБЯ конечно,
Пытаясь в пище смысл найти,
Не понимая, что есть ВЕЧНО,
И как туда найти пути.

Куплю я кисть для акварели,
И масляных радуг раскат,
В голубизну, как вы хотели,
Для елей праздничный наряд.

Перевести чтоб на бумагу,
Но то, чтоб получилась жизнь...
Рисую то, кому что надо,
Но не люблю лишь хитрых лис.

Не потому, что цвет их рыжий,
Не потому, что острый нос,
И потому, что хитрость рыщет,
Где бы отведать, сунуть нос...

Рисую то, что и не вижу,
Но чувствую в какой то миг...
Но не рисую только жижу,
И как заплакал тот старик,

Которого "лиса" обула,
Подсунув между строчек текст,
И ходит он, даже без стула,
И ищет, где б ему присесть...

... Стоял он взади, где девчонки,
Нарисовали, что видать,
Где разноцветные юбчёнки...
Я рисовал, чтобы узнать,

О чём же думал тот художник,
Что написал то полотно...
Ему названье: - "Колкий ёжик",
Но только лишь с поскриптом - "но..."

... Заходит Солнце понемногу,
И чуть прохладнее уже...
Вот только б переставить ногу,
Чтоб не слететь на вираже.

... Гуляли вечером мамаши,
Клонился вниз рыжий закат...
Были прекрасны души наши...
Смотрел бы только на них взгляд,

Чтобы ни рок, ни рэп не слышать,
Ни мат, который надоел...
Искать любовь, что вечно дышит,
И души те... Пусть и без тел...

... Я нарисую на бумаге...
Я напишу уже в стихах...
Искать любовь бы как награду,
А мы... Плодимся в лопухах.

Где бы найти такой росточек,
Чтоб в дерево, когда подрос...
Чтобы расцвел Алый цветочек...
Что принц, принцессе своей нёс.

Она скорей всего оценит,
Не все ж такие, уши "в РЭП",
И может быть "другие ели",
Посадит в "личный кабинет".

... Она чуть-чуть порисовала,
Но холодно, домой ушла,
А на перроне Музвокзала...
Да... она уплыла,

Но может быть ещё вернётся,
Ведь жив надеждой человек,
Когда кисть в руку мне придётся...
Нет, я всё же дорисую век.

... Соломенной рисуя кистью,
Смотря за ангельским пером...
Висело Солнце очень низко,
И Муза молвила: - "Пойдём"...

   (20.00 - 20.50) 28.06.2022 г.