Нет, я не просто плачу, милый –
Я ношу траур по своему времени,
Превратившемуся в могилу,
Погребенному под одиночества гром-каменным бременем.
Мое лицо теперь,
Стянутое высохшими слезами,
Говорят, отражает весь спектр потерь
Мира в период между тысячным и две тысячи двадцать вторым годами.
Что, как ты думаешь, будет, сероглазый король,
Если однажды нас решат поменять местами?
Как тебе, Мастер, такая роль –
Быть всегда в миллиметре, но не дотрагиваться руками?
Я не боюсь красных глаз фонарей
И расстояний, разматывающихся в дороги,
Но представь, Salvatore, мечта постучалась к тебе, ты воскрес,
А через секунду она четвертует душу за руки и ноги.
Полно, я умолкаю – в тысячный раз снимаю бинт,
И в тысяча первый раз перевязываю рану.
Что, мой холодный, мой призрачный господин?
Видишь ли ты себя в моих глазах? Как я оттуда тебя достану?
Нет, я не просто плачу, милый...
© Copyright: Сычева Виктория, 2022
Свидетельство о публикации №122062802203
Свидетельство о публикации №122062802203
Рецензии