Четырнадцатое мая

               
(этюд)

Вот летит себе, летит, этот снег ненастоящий
(настоящий – он растаял десять дней тому назад),
Словно память о зиме, словно кто в почтовый ящик
Припозднился бросить чувства, перепутав «адресат».
Под внезапный этот снег вдруг в душе похолодело
И сиреневые строки побледнели не в нажим…
Шепчешь ты: « Не торопись… Пусть ещё побудет белой,
Незаполненной страницей человеческая жизнь…»

Я смотрю на этот снег: полон мир несоответствий…
И лукавый исповедник  на запястье прячет злость.
Он считал, что он спешил, но, спешив, стоял на месте.
Он считал, что он любил, но да как-то не срослось…
Снег ложится на траву растолченною таблеткой.
Кроны трепетной сирени превратились в парики…
И спешит, смешно крестясь, полупьяная соседка
На приснеженной холстине повалять половики.
Смолянистый липкий дух с ночи ждёт открытых окон.
Уступая солнцу лужи, плачет наледь от стыда…
Ну так что же на хвосте ты принесла в мой дом, сорока?..
Я раскрыл конверт и вижу: так и есть – одна вода.