Акварели

Некошеными травами,
Росою напоёнными,
Спускаюсь я по камешкам
К задумчивой Свири. 
Шурша на ёлках шишками,
В колючее вплетёнными,
Малиновыми грудками
Маячат снегири.
Одна другой заманчивей,
Одна другой пленительней
Картина, но художники –
Ушли в сюрреализм…
Какой полёт фантазии!..
Ну, просто удивительно:
Пейзажи да пейзажики…
Завидуйте, Матисс…
И вот река холодная,
И вот река туманная
Течёт целенаправленно,
Не замечая нас,
И ржавые посудины
Уносит до Германии,
А может, до Бразилии...
Бинокля жадный глаз
Направлен в неизвестное…
И капитаны сонные,
Похаживая медленно,
Зевают в тон гудкам.
На закопченных палубах
Спать долго – нет резона им:
Царапаются отмели,
Пугают берега…
Но что за звук? А вот оно:
В дырявенькой лодчоночке
Колотится о бортики
Забытый кем-то лещ.
Река играла лодочкой,
По-видимому, до ночи,
И дождь гулял нешуточно,
И ветер был зловещ.
В речных карманах, заводях,
В воде от ила бархатной,
Нет-нет да звонко плюхают
Хвосты хороших рыб…
И… снова сухогрузами
Вода реки распахана.
И…  снова растревожены
Безмолвные миры.
Напрыгавшись по катышам,
Испив речного воздуха,
Я возвращаюсь берегом
Меж ёлок и холмов.
Дышать – не надышаться мне.
И счастлив я до одури,
Без философских выводов
И восхищённых слов.