Ты у иконы роняешь розу,
на голове - корона из кос…
тает свеча, гаснут холодные
блики бронзы -
строгий сумрак твоих
золотых волос.
В лёгких складках шелкОвого
платья, так прекрасна
твоя рука.
Над тобой и резным
распятьем
в темных сводах молчат века…
трепещут свечи… а там,
направо, в щель готического
окна, смотрит с улыбкой,
немного лукаво
обличительная луна.
И чуть - чуть шевельнулись
тени от опущенных вниз
ресниц — побледнел, молодой
священник и упал на колени,
ниц. Шепчет
молитву, прощенье просит,
крестится без конца...
ты уходишь, прикрыв вуалью
порозовевшие щёки лица.
В храме
© Copyright: Светлана Навойц2, 2022
Свидетельство о публикации №122062704723
Свидетельство о публикации №122062704723
Рецензии
