Дороги

Мы опять уйдём из дома, на ночь глядя,
только солнце опрокинется за  край,
только лишь начнут трепать седые пряди
низким тучам беспокойные ветра.
И потянется дорога прочь от дома…
А спроси её, куда она ведёт,
заплутает в тёмных чащах, в буреломах,
но ответа и в карманах не найдёт.
Нужно просто запастись питьём и пищей,
повернуться задом к дому и шагать.
И не думать, будто что такое ищешь,
что бы стоило, наверное, искать.
Дождь размоет путь, а снег укроет слякоть,
Зной собьёт её, как камень, под ногой.
От бессилия порой захочешь плакать.
И собьёшься, и пойдёшь тропой другой.
Повстречаются и недруги, и други,
И любовь, хотя гарантий тут не дашь…
И никто не даст медалей за заслуги.
И не скажет: вот, мол, путь окончен ваш.
Но по первому сигналу издалёка –
То ли голос, то ли рог – не разобрать –
Ты, как нанятый, отправишься в дорогу,
вроде как предназначенье оправдать.
Ведь не зря ж они придуманы, дороги,
нарезающие землю, как пирог.
Ах, как были б мы занудны и убоги,
не имея этих проклятых дорог.