Ирисы

(Стихотворение, которое так и не кончается)

Цветет на аккуратной грядке
в художественном беспорядке
семейство ирисов лиловых,
беспечных и большеголовых.

В их рафинированном мире
в ходу все ракурсы и стили,
и внешностью кичиться броской
тут позволительная роскошь.

Восторг рождает, а не зависть
эмбриональных сгустков завязь,
под чьим давленьем благотворным
проворно вглубь уходят корни.

И вот на цветоножке крепкой,
изысканной красуясь лепкой,
возносит ввысь свой хладный пламень
дух, обрамленный лепестками.

Пусть лопоух и вислоус он,
зато с каким отменным вкусом
на темный бархат оторочки
охристые ложатся щечки!

Пчеле навар и нам отрада –
их живописная бравада,
но есть ли смысл в столь бурной смене
метаморфоз и превращений?

Из праха вынырнуть земного,
чтобы через мгновенье снова,
сдав шарм свой дней суровой Пряхе,
исчезнуть в том же самом прахе?

Тут остановимся... Окинем
красавцев в их убранстве синем
взыскующим ответов взглядом.
Ответов нет… Над пышным садом… и т. д.

2011 г.

(в)