Я писать не хочу об этом.
Рассказать бы мне о том,
Что не хочется быть поэтом,
И душою страдать обо всём.
Но это видимо наказание,
Что мне послано сверху ещё.
Мало всё же я страдаю,
Понимая, что это не всё.
Вновь в руке чернила моей.
И я снова что-то пишу.
Хоть прошло уже много дней
Ничего вроде и не прошу.
Но рука меня словно не слушает
И листок спокойно лежит.
Кто же проклял наши души?
И куда наша жизнь бежит?
И опять в тишине услышав,
Что другие не слышат никак.
Вроде кто-то стучит по крыше
Снова я пишу как дурак.
Не хочу быть поэтом
© Copyright: Александр Колокольников, 2022
Свидетельство о публикации №122062600927
Свидетельство о публикации №122062600927
Рецензии
Такой уж путь поэту даден,
Иль пишешь сам,иль стих украден.
Иль сам дурак,иль мир такой
Опишешь всё своей рукой.
Владимир Жиганов 26.06.2022 06:13 • Заявить о нарушении
Иль пишешь сам,иль стих украден.
Иль сам дурак,иль мир такой
Опишешь всё своей рукой.
Владимир Жиганов 26.06.2022 06:13 • Заявить о нарушении