Ты видел слишком много, я одна
искала путь, сражалась в непогоду.
Никто не понял, что моя война
была всегда, что календарь отмотан
на век назад, где платья тонкий шёлк
струился в ночь, наполненную кровью.
Что мне с того, что ты опять ушел, -
Страшнее то, что ничего не понял.
И здесь - во тьме, повсюду, где вина
лежит, как цинк - почти не разлагаясь,
идет во мне незримая война
с врагом твоим под псевдонимом память.
Ты помнишь нас, но это не спасёт,
ты уходя искал во мне причины,
ты бросил нас в цветущий поворот,
и мы теперь в шипах невосполнимы,
а куст цветёт! Шиповнику хвала…
он заменил столетие цветений
чужой любви, - не носят кружева
под юбкой в пол - и в странное сметенье
не приведёт пошитый на заказ
жакет с прозрачной вышивкой под грудью.
Убиты мы, - война убила нас,
и больше нас, увы, уже не будет.
о войне - дубль два
© Copyright: Вероятность Ноль, 2022
Свидетельство о публикации №122062607465
Свидетельство о публикации №122062607465
Рецензии
Я молча изучаю эти буквы
И, кажется, забыл, что нужен вдох…
Объятиями не дышащие руки
Внимают пустоте, а пульс из крох
Возникнет тихо – улыбнётся детской
Наивностью и тишиной с ресниц
Вспорхнёт, спугнув собою занавески
И в небо, где снегами боль страниц
Исписанных взахлёб – белее боли,
Искрятся буквы в тающих стихах.
Как мало нас в себе самих… В подоле
Той самой юбки… запах прячет страх
…
Лица мы прячем в коленях
Прожитых судеб за нас.
Это не мы, а тени
В стены врастают сейчас…
Нас не прощают боги –
Мы не прощаем… всех
Так и живём в берлоге
Собственных тел… где смех
Детский врастает в кожу,
А прорастает боль.
…
Кто и кому здесь должен?
Если всегда собой
Платим за все ошибки мы –
Это на сдачу нам… пульс
Небо вернёт, как выкинет
С мусором мыслей хруст.
Так об колено вусмерть –
Выжившим не привыкать.
Молча вплетает грусть в плеть –
Каждый, кто из песка
строил дворцы для солнца.
А заселилась… тьма.
…
Время рисует кольца
Дымом назло… не нам.
Тяжко себе не верить,
Не прорастать в стихи.
Скрип – это шепот двери
Щелью вдыхает духи…
Свой Кодекс 22.10.2022 03:25 • Заявить о нарушении
И, кажется, забыл, что нужен вдох…
Объятиями не дышащие руки
Внимают пустоте, а пульс из крох
Возникнет тихо – улыбнётся детской
Наивностью и тишиной с ресниц
Вспорхнёт, спугнув собою занавески
И в небо, где снегами боль страниц
Исписанных взахлёб – белее боли,
Искрятся буквы в тающих стихах.
Как мало нас в себе самих… В подоле
Той самой юбки… запах прячет страх
…
Лица мы прячем в коленях
Прожитых судеб за нас.
Это не мы, а тени
В стены врастают сейчас…
Нас не прощают боги –
Мы не прощаем… всех
Так и живём в берлоге
Собственных тел… где смех
Детский врастает в кожу,
А прорастает боль.
…
Кто и кому здесь должен?
Если всегда собой
Платим за все ошибки мы –
Это на сдачу нам… пульс
Небо вернёт, как выкинет
С мусором мыслей хруст.
Так об колено вусмерть –
Выжившим не привыкать.
Молча вплетает грусть в плеть –
Каждый, кто из песка
строил дворцы для солнца.
А заселилась… тьма.
…
Время рисует кольца
Дымом назло… не нам.
Тяжко себе не верить,
Не прорастать в стихи.
Скрип – это шепот двери
Щелью вдыхает духи…
Свой Кодекс 22.10.2022 03:25 • Заявить о нарушении
Привет, дорогой! Рада тебе!❤ Спасибо за стихи - ты не меняешься, это замечательно!
Вероятность Ноль 22.10.2022 15:25 Заявить о нарушении
Вероятность Ноль 22.10.2022 15:25 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.