О подорожнике и букетных дивах

Вот парадокс всех вех и стран!
Тот, нас врачующий от ран,
Собою жертвует порой,
Но, даже трижды будь герой,
Все ж по заслугам оценён,
Увы, едва ли будет он.
И подорожник наш таков.
Нас исцеляя, он без слов,
Условий лучших не ища,
Среди сурепки и хвоща
Все так же на лугу растёт.
Жжёт солнце, дождь его сечёт,
А он доволен тем вполне...
Но вот что непонятно мне:
И скромен он, и не спесив,
По мне так даже и красив...
Так отчего ж, о нем забыв,
Мы предпочли капризность див-
Дурманность лилий, колкость роз..?
Ведь красота их не всерьёз-
Лишь пару-тройку дней стоит,
А уж апломб, а аппетит! -
«Мне и полив!.. Мне и уход!..
В соседях чтоб - не всякий сброд..!
И в пору зимних холодов
Подать мне шубу будь готов!»
Нет бы нам цельбы сотворить...
Что там пустое говорить...
Короче: любим мы зазря,
Уж если мягко говоря,
Не тех порой таки совсем.
И пожинаем тьму проблем.
А истина-то ведь проста:
Не чтима нами доброта!
Но коль личина хороша,
Неважно, есть ли в ней душа.
Вот научиться б зорче быть-
Не вид, а душу бы любить...
Ан нет... обидная весьма,
С любовью та же кутерьма...