Из жизни поэта...

Отчего колотится душа,
А поэт, вдруг голос свой повысив,
Раскурочил два карандаша,
Что графит рассыпался, как бисер?

...Вновь вползёт он в клетчатый халат,
И приступит тапочками шоркать,
Да ругаться с трезвостью цитат,
Не попав окурками в ведёрко...
Чтоб потом, буквально всё исчёркав,
Снова сесть за прежний реферат.

Заварив лимонный кипяток,
Мятных трав он бросит из аптеки
И с душой макнёт хрустящий крекер
В ароматный ангельский медок
(Что был собран из растений греков).
И довольный, поднимая веки,
Аппетитно сделает глоток...

Будут биться строчки в голове
Друг об друга в сёрбаньи лиричном.
И, спустя минуту, методично
Он швырнёт с заглавной во главе
Пару мыслей, где-то симпатичных,
На листка белёсой синеве.
И, нахмурив брови иронично,
Он ещё добавит строчки две...

Ведь поэт не сможет оправдаться
Перед тем, кто после всё прочтёт...
Он обязан с трепетом отдаться
Только сути, что его влечёт
И толкает с рифмами бодаться...
И в итоге, если повезёт,
Стих "со смыслом" сможет оказаться,
Чем к себе вниманье привлечёт.

...И вот лист с твореньем на столе
Уголком всё рвётся закрутиться,
Видно, он, стеснительный, боится,
Чтоб его вкусили "сомелье".
Он, возможно, даже отлежится,
Чтоб потом в нежданном "дефиле"
Дать позволить критикам резвиться
В их обычной с завистью хвале.

И поэт, закончив сочиненье,
Как дитя, намаявшись, вздремнёт.
И во сне почувствует виденье,
Где души края он развернёт
И стихов собрания начнёт
Излагать с великим наслажденьем
Той, в которой сила вдохновенья,
Что всегда поддержит и поймёт...

>М<