Я всем мешаюсь в этом мире правил

Я всем мешаюсь в этом мире правил.
Я сею беспорядок, хаос, горечь и беду.
Я шёл вперёд, ни на кого не ставил,
А оказалось, я неправильно себя веду.

Оказывается, надо поклоняться
Заслуженным, начальникам, толпе.
С гордыней надо легче расставаться
И строже относиться к самому себе.

Быть серым надо и совсем не думать,
Там есть кому подумать и решить.
Не надо поднимать без толку шума,
Пылишь тихонько - продолжай пылить.

А от меня проблемы только и вопросы:
"Куда он лезет с несуразностью своей?
Что в голове его? - Одни метаморфозы.
Ему бы надо быть попроще, потупей...

Зачем ему стихи - исчадья сердца,
Больные всплески неприкаянной души.
Им нужно слишком много места,
Чтоб уместить крутые виражи судьбы,

Которые даются людям без разбора.
Они ж не знают как им дальше жить!
Ему тем более! Его стихи полны укора,
Желаний вырваться, мечтать, творить.

Ему нельзя стихи, в них подозренья:
Кто Муза? Кто такая? Почему не спит?".
Я грешен, что в моих стихах сомненья,
От этого ещё сильней душа болит...

Но не писать я не могу, уже не смею
Ниспосланный небесный дар зарыть.
Не слышно в глубине мечту лелею,
Что буду из источника ладошкой пить,

Тихонько каплей смачивая губы,
Я буду продолжать нести свой крест.
Конечно, много кто меня осудит,
Но я хочу найти свой Эверест...