Вите Цою

Буду здесь собирать стихи о нем. Сразу говорю - это не высокая поэзия, это чистые эмоции.

***

Витя... если люди не врут, что душа бессмертна,
Ты ведь помнишь, о чем говорили мы тридцать два года назад?
Я кричала, что мир против нас, что нет шансов, наверно,
Что никто не поймёт - только ты, ты один это понимал!..

Мир на нас шёл войной, я всегда это ощущала,
И ты тоже знал, и так честно об этом пел.
Только ты это пел, только я это понимала -
Мне же было двенадцать, и дом -  стоял, свет - горел...

А из окон виднелась даль, но дальнейшее было скрыто:
Наше будущее - туман, в нашем прошлом - то в ад, то в рай...
Ты уже погиб, а я снова и снова просила:
Ну пожалуйста, Бог, отмени! Витя, не умирай!..

Было столько мольбы, подростковой, безумной, страшной,
Столько детско-страстной, нелепой, ненужной мольбы...

Мне ведь сорок четыре, Вить... Я давно тебя старше...
Мир идёт войной... дом стоит... свет горит...


***
Сегодня во сне я увидела Цоя -
Приснится ж такое:
Мы встретились где-то в дворах Ленинграда,
Там, в восьмидесятых -
Он молча курил на скамеечке старой,
Весь в чёрном, с гитарой...
И, будто друзья, после долгой разлуки
Сойдясь на досуге,
Мы мило болтали с великим поэтом
О том и об этом -
Про жизнь, про картины, про книги, про песни...
Ему интересно,
Конечно же, было про перемены,
Про новое время.
И очень смутясь, торопясь, заикаясь,
Я долго пыталась
Предупредить про "москвич" и про трассу -
Шоссе Слока-Талси...
Услышав об этом, он вдруг встрепенулся,
И мне улыбнулся,
И я увидала в глазах его чистых
Весёлые искры.
И, прежде чем скрыться в дворовых фракталах,
"Смерть стоит того, чтобы жить," - прошептал он...