Разбредёмся
по городам
и по весям
будет каждому своя песня
и свои холода.
Разбредёмся,
друзья вчерашние,
потеряемся, как трава,
как зерно, что укрыться пашнею
не успело
до Покрова.
Потеряемся в мире этом –
ни серебряном, ни златом,
как шекспировские сонеты...
не на кельтском – не то.
Потеряемся как фрески,
полинявшие за столетья,
и проститься
нам станет не с кем,
и на «здравствуй» ответить.
И никто о России не сложит
проникающий стих,
назовёмся: страна прохожих,
или хуже – чужих.
Соберёмся,
пока не поздно,
мы – хранители отчих слов,
чтоб от русского
стало звёздам
как от золота куполов.
Будто калики перехожие
© Copyright: Геннадий Рыгор, 2022
Свидетельство о публикации №122062503152
Свидетельство о публикации №122062503152
Рецензии