Сюда, в Россию ранним утром.
На тройке с бубенцами сквозь мороз.
И прикоснуться к тишине лесов, полей, так просто.
И душу греть покоем зимних снов.
Сюда, в Россию, где снег срывает маски.
Где Рождество, – то русское, исконное.
Сквозь сизый снег блестит,
То молчаливое, родное.
Рассвет творился медленно, все замело.
Кричали совы: по-человечьи, непонятно.
Метель, что обостряла весь уют,
Стучала в окна белым сном…
Сюда, в Россию, где снег срывает маски
© Copyright: Юрий Баштанник, 2022
Свидетельство о публикации №122062502719
Свидетельство о публикации №122062502719
Рецензии