Я в дистрикте двенадцать, где народ
Покорно семена бросает в землю.
Помпезный Капитолий нам не внемлет,
Хотя мы кормим хлебом этот сброд.
Квартальной бойне, видно, нет конца.
Там гибнет молодость, а мы смакуем сводки,
А после наливаем в рюмку водки,
Чтоб помянуть погибшего бойца.
А на войне всё так, как на войне:
Там льётся кровь - не красная водица.
Когда-нибудь мне эта кровь приснится,
И, захлебнувшись, я умру во сне...
Вновь техники военной образец
Нам гордо демонстрируют с экрана.
Я не смотрю - душа болит, как рана.
О Господи! Когда игре конец?
Голодные игры
© Copyright: Насиба Кипке 2, 2022
Свидетельство о публикации №122062501687
Свидетельство о публикации №122062501687
Рецензии