Древнее знание

Невский проспект, лето.
Людское море,
Разноголосо гудит,
Неспешно течет по асфальту.

На углу девушка,
Поет саксофону вторя,
Низким, хриплым, грудным,
Сексуальным контральто.

Мужчины в толпе,
Взглядом скользят лениво,
По женским телам,
И умело сделанным лицам,

Словно листая,
Друг от друга неотличимые,
Телефонной книги,
Глянцевые страницы.

И вдруг, неожиданно,
У столкнувшихся взглядом,
Мужчины и женщины,
Словно ударом тока в самое сердце.

Тяжелой волной удушья,
Сбивает дыхание,
Нарушая привычную их,
Жизни инерцию.

Они стоят в толпе,
Ослепленные,
Яростной вспышкой,
Их озарившей сознание.

Вернувшей им, казалось,
Уже утраченное,
Древнее человеческое,
Знание.

О том, что только для них,
По ночам зажигаются звезды.
И это именно им песню любви,
Весною поет гроза.

И есть лишь один способ,
Увидеть Вселенную,
Надо просто взглянуть,
Друг другу в глаза.

Но это может случиться,
Совсем не с каждым,
И происходит только,
В конце пути.

Идти по которому,
Порой приходится долго.
Чтоб свою половину,
Наконец, найти.

И тогда вопрос,
Возникает главный.
А половина эта –
Она половина чего?

Половина чего-то,
Гораздо большего?
И ее самой.
И его самого.

И похоже что, половина эта,
- Половина Вселенной,
Скрытая в нем, и в ней.
И они ее в себе ощущают,
И по ночам видят ее во сне.

И когда-нибудь, 
Возможно, не скоро,
Они сами станут Вселенной,
Одной на двоих.

И случится тогда, 
Как пел Булат Окуджава:
Они в сад свой зеленый,
Гостей позовут своих.

В этом саду,
Виноградная косточка,
Быстро лозой прорастает,
Гости садятся за стол,
И являются им наяву,
 
Белый буйвол и синий орел,
И форель золотая,
И Булат перед Дали своей,
Склоняет главу,

И они, хозяева этой Вселенной,
Вместе с гостями сидят за столом,
И вино виноградное пьют.

И замирают порой,
От любви и печали,
И под гитару Булата,
Свои песни поют.