Мужа я не проводила-
Бросил он на стол ключи,
Сколько лет с ним протрубила,
Хоть в истерике кричи.
Разведёнка я?-подумать...
Я...меня...мне...мной...
Да,детей мы не хотели,
А теперь хоть волком вой.
Польский пан-ему под сорок,
Женский век короткий мой,
Он найдёт себе другую,
А что станется со мной?
Позабылось слово в слово,
Это всё немыслимо,
А глаза глядят печально
"В потемневшие трюмо". *
* А.Ахматова,1913.
Ключи
© Copyright: Доктор Гирин, 2022
Свидетельство о публикации №122062407146
Свидетельство о публикации №122062407146
Рецензии
