У поэта выбора нет,
Ему жить под самим собой,
Прятать ручку в сырой комод,
Ощущать пустоту и боль,
У поэта бессонная ночь,
Слезы, страх ,размышлений тьма
И порой по секрету скажу,
Его хлеб пожирать себя
Для поэта война террор ,
У него нет врагов в миру,
Его ноша ручка,топор
На исходе его возьму ,
У поэта так мало друзей,
В самом гиблом и темном углу,
Заперевшись от всех забот,
Не подаст никто руку ему,
У поэта не будет дня,
Чтобы мирно проснуться к утру,
Приготовить завтрак себе
И чуть чуть не стоять на краю.
***
© Copyright: Артём Набоков 2, 2022
Свидетельство о публикации №122062407043
Свидетельство о публикации №122062407043
Рецензии