Глоток вина из бутылки Клейна

 Жизнь не так сложна, как нам кажется,
          она – намного сложнее.

Мир – не подмостки театра, зачем упрощать?
У многомерности жизни и ценность другая.
В сцене, где время твое от тебя убегает,
Жизнь –  и монета, и дырка в кармане плаща…
Истина равно сокрыта в вине и огне,
Разница лишь в ощущении благоговейном –
Кто-то вкушает келейно «бутылочку Клейна»,
Кто-то стаканом портвейна доволен вполне.
Правду ли я говорю, утверждая, что лгу?
Глупый ответит, а умный подумает: «Боже!
Это тот камень, который ты сдвинуть не можешь!
Так и умрешь в заколдованном этом кругу!»
Тени других измерений – как вещие сны.
Мысль не случайно сутулится знаком вопроса:
Что зарождается в маленьком зернышке проса – 
Следствие или причина вселенской весны?
Глядя любимой в глаза, не считаешь ресниц – 
У бесконечности каждая часть бесконечность.
В старой бутылке на донышке плещется вечность,
Не упрощая свой мир до трехмерных границ.