Душу я свою на части рублю.
Заложу её да в банк за слова.
Не пропью слова – я их пропою,
Закружилась чтоб у вас голова.
Кровь течёт на пол, бежит из души.
По-живому же рубить не впервой.
Дал слова Господь, собой хороши,
Но от боли изо рта только вой.
Всё растут мои счета как трава,
Скачет бешеный от горя процент.
Вот ведь доллар обещали сперва,
А теперь и не дают даже цент.
Хлещет кровь во всю из жизни на пол.
Продержусь ещё чуток, коль смогу.
Веру вынь да из души брось на стол.
Легче станет – вдоль судьбы убегу.
Мне бы душу ту собрать по кускам,
Чтоб по новой жизнь сложить и скроить,
Да пропел я те слова, продал вам,
Обещая всех навечно любить.
Обещаньям ты поэта не верь.
Не покроют те проценты долги.
Не войти назад в раскрытую дверь.
Сохрани всё, то что есть, сбереги.
Инфляция
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2022
Свидетельство о публикации №122062402331
Свидетельство о публикации №122062402331
Рецензии