Ирония о том, как лечить стихи

    Ирония о том, как лечить стихи
               
Стихи как дети,
Иногда дети рождаются хромыми,
Но от этого родители любят
Их ещё больше.

Вовек такому не присниться,
Спешит соседка сообщить,
Мои стихи «лежат» в больнице,
Их собираются лечить.

Собрав все доводы сухие,
Ребром решается вопрос.
Известно всем, что хирургия
Не признаёт банальных слёз.

И доктор все больные темы,
Как бисер, нанизав на нить,
Мои насущные проблемы
Спокойно хочет объяснить:

«Вот в этих образах неточность,
А здесь суждения свысока,
А в тех сравнениях порочность,
А вот корявая строка.

Поверьте опыту былому,
Я не хочу Вас огорчить,
Придётся «резать по живому»,
Чтоб хромоногих излечить».

Я с содроганием невольно,
Лбом упираюсь о косяк:
«Не трогайте, ведь будет больно,
Стихи живые, как ни как».

…И просыпаюсь. Брезжит утро,
Ищу пижаму и ворчу,
На улице темно и хмуро,
А у меня талон к врачу.
79

Ах, коридоры поликлиник,
Для них альтернативы нет.
Здесь все равны: поэт и циник,
А вот хирурга кабинет.

Застыла очередь тревожно,
Как длиннохвостая змея,
Кажусь себе таким ничтожным.
Здесь все притихли, как и я.

Уйти бы прочь, с меня довольно,
Но тут настал и мой черёд.
- Скажите, доктор, будет больно?
- Ну… Поболит -  и заживёт.