Он писал мне

Он писал мне: я еду на север,
С пересадкой короткой в столице,
Может встретимся? Помнишь, как раньше?
Ты еще любишь кофе с корицей?

Через час, я в малиновых туфлях,
В своем самом изысканном платье,
Тихо шла, чтоб внутри не плескалось
До верхов не прикрытое счастье.

Через парк, - здесь знакомо все слишком.
Промелькнула в глазах наша осень -
В ней мы были счастливыми слишком
И друг в друга влюбленными очень.

Ты окликнул, я сразу узнала.
Обожгло жарким пламенем щеки,
Мое сердце как будто сорвалось
И предательски ухнуло в ноги.

Мы неспешно гуляли по парку,
Вскоре стихло заметно волненье
Ты рассказывал о путешествиях,
О работе и об увлеченьях,

Что жениться еще не надумал,
Так как в принцы совсем не годишься,
И о нас пару раз вспоминали,
Посмеялись, немного смутившись.

Все не клеилась нить разговора.
Будто сотни лет жили поодаль.
Мне все чуждо - манера общаться,
Твои жесты, классический профиль.

И глаза абсолютно чужие,
На меня смотрят из-под оправы.
Мне казалось, что в пенистый кофе
Кто-то жгучей насыпал приправы.

Да и ты взгляд бросаешь на время -
"Что ж, пора, я был рад повидаться..."
Но во след уходящей фигуре,
Мне совсем не хотелось пускаться.

Скоро осень опустится в парки,
А затем их укутает снегом...
Я сегодня пила горький кофе
С незнакомый совсем человеком.