Так трудно любить время призраков – ночь,
Когда и в душе, и на коже мурашки,
Когда я не знаю: кто может помочь
Сорвать вечных страхов тугую рубашку.
Вдруг… вижу – ко мне потянулась рука
И шёпот чуть слышный в пустом капюшоне:
«Игра – не игрушка, ручей – не река
И звук – только звук в золотом саксофоне.
Меня ты не видишь, но внешность – пустяк.
Не формой, а разумом жив каждый сущий.
Красавцем быть может обычный дурак,
Потративший ум на кудрявые кущи.
Не сделаешь ход – не познаешь азарт,
Не двигаясь вверх – не увидишь ущелье.
Коль цель впереди – знай: ты очень богат,
А бедность – подруга хмельного безделья».
«Но… кто ты такой?» - я спросил его, чтоб
Расставить над «и» точки нужные разом.
«Стоишь перед зеркалом. Видишь свой лоб?
Мандраж прогони. Я – не тень. Я – твой разум.»
Ночной разговор
© Copyright: Анатолий Блинов, 2022
Свидетельство о публикации №122062306603
Свидетельство о публикации №122062306603
Рецензии
