В дороге...

А я давно в дороге не писал,               
Зачем-то вырвав из неё страницы.               
Но в мыслях вяз… по горло увязал.               
Завязывал в узлы. Вязал на спицах.               

Сплетал в стихи. Не суетно, но всё ж…               
Они, казалось, правят безраздельно.               
Слагаясь… разрезая будто нож               
И даже , строчками отдельными растрельно…               

…Бывает ли чрезмерною любовь?..               
Но увлечения, случается, в чрезмерность               
Пакуются… и проникают в кровь,               
Без вопрошений : Верно, иль не верно…               

И рвёшь тогда, былое, в тканях строк.               
Накопленное, -ставшее пустыней.               
Сам, становясь до боли одинок,               
Врачуешься желаньями простыми.               

И снова жизнь в раскрасках и игре,               
Когда-то доброго, смешливого ребёнка.               
Без волчьей пасти… кованой в огне,               
Чтоб выжить, вылезая из пелёнок…               

И я, на свой немалый, риск и страх               
Вам оголяю сердце человечье…               
Чтоб не увязнуть в мыслях и стихах,               
Чтобы ворваться, в жизни, бесконечье…               

                :