Труп невесты

Всё живое во мне - спит.
Так учили: на кладбище не смеяться.
Я люблю тебя, значит, с тобой остаться
Я должна и с тем, что в тебе болит.

Убаюкай витальность. Я не права
В том, что жгу без разбора в костре дрова
За сухими сырые сгорят: раз-два
И с весёлым треком.

И румянец никак не идёт с лица!
Я стою, держа за руку мертвеца.
Я, во всём виноватая без конца.
Я, его невеста.

Мне сбежать бы из церкви в весенний гром
И из под венца прямо так, с венцом.
Кто вообще венчается с мертвецом!?
Здесь другая клятва!

И другой обряд, повод быть другой!
Это - отпевание, дорогой.
И чуть-чуть и мне быть живой...
Только это вряд ли.

Всё внутри разрывается и болит,
Я подумала: бог во мне дыры сверлит,
Чтобы мы связаться с тобой могли
Прямо в этой церкви?

Только бог - добродушный седой старик,
Умирать и страдать никому не велит
Он. И, в целом, отец наш настолько велик,
Что такой нет цели:

Проследить, довести, подвести под венец.
Интересно: ты горд будешь мною, отец?
Ведь однажды страдания, наконец,
И меня возвысят.

Умереть без вины и в расцвете лет,
Даже в смерти идя за любимым в след...
Но в улыбке отца я читаю: нет
Это нас не сблизит.

И я плачу, смотря на его слезу.
Это для меня гром гремит грозу.
Вместо Мендельсона ползу, ползу
Под его раскаты.

Нас хоронят сегодня с тобой живьём
Очень многих уже закопали вдвоём.
Мертвецов пол страны, мертвецов полон дом,
Мертвецов - миллиарды.

А в лесу этим утром на много голос
Пели птицы, дорогой на много полос
Шёл ручей и от холода красный нос
И трещат деревья...

Цепенея,
Тяну безымянный в кольцо,
Глядя на происходящее под венцом
И ему не веря...