Умерь, старуха, хладный пыл

Меня сегодня посетила
с клюкой старушка... нет, с косой.
Она  всё скалилась так мило
и ручкой делала: «Друг мой.
 
Пора. Приди в мои объятья.
И ты, как многие, поймёшь,
в мой адрес - вечные проклятья –
обычный фейк, точнее, ложь.
 
Прильни к груди моей костлявой,
за плечи нежно обними.
Промолви тихо: боже правый,
прими же грешника, прими.
 
И в сон чудесный погрузишься,
отринув суетность земли.
С рожденья ж к этому стремишься,
как говорится, се  ля ви.
 
С подбором рифм своих базарных
ты слишком много, дорогой,
насочинял стихов бездарных.
Унылых, словно волчий вой».
 
«Не стоит спорить нам, бабуся,
потомки вынесут вердикт.
Настанет время, обнимусь я
с тобою страстно. Нынче - фиг».
 
Ах, как же сладко бабка пела,
куда сиренам до неё.
Но мне одно, ребята, дело
закончить надо. И быльём
 
не зарастёт травой к поэту
всем вам известная тропа.
«Нет, песенка твоя пропета,
осталась в прошлом маета…»
 
Я разомкнул её объятья.
«Умерь, старуха, хладный пыл».
Признаюсь вам, по лире братья:
ведь я ещё... недолюбил.