Пусть поет

Говорят, что здесь, в земной обители,
Ежедневно мы играем роль.
Если мы артисты, а не зрители,
Что ж мы не справляемся с игрой?
Отчего порой фальшивой нотою
Голос наш неискренне звучит?
Видно, позабыли отчего-то мы
О душе и вот душа молчит.
Но порой она, бывает, просится
За мечтою светлою в полет
И к мирам неведомым уносится
И поет, безудержно поет.
Так поэт, стихами очарованный,
Душу отпускал  свою летать
Над домами и деревьев кронами,
Если просит, что ж ее держать.
Оттого стихи его воздушными,
Легкими казались, не беда.
Были для него они отдушиной,
Если выть хотелось иногда.
Но его не принимая лирики,
От нее безумно далеки,
Сколько раз докучливые критики
На поэта ставили силки.
И словами поучали скучными.
Только разве Музе слушать их?
Если сотню раз все перекручено,
Вряд ли песней станет этот стих.
Разве сможет он взлететь над
вечностью
И свободу чувствовать свою?
Пропадет ненужно - незамеченный,
Не прочтут, не вспомнят, не споют.
И, чужою критикой захватанный,
Растворится, сгинет, пропадет.
А душа — она и так с заплатами,
Не мешайте, пусть она поет!
Говорят, артисты мы, не зрители.
Говорят, что мир - театр большой.
Только зря, наверное, обидели
Вы поэта с раненой душой.