Она беглец от своих иллюзий,
Творец рутинных серых дней;
Готовится к предстоящей прелюдии,
Чтоб говорили, но только не о ней,
Не о её нелепом наряде,
Не о высоком или низком каблуке;
А лучше об очередном параде,
На котором будут все сжимать цветы в руке.
Никто же не станет разбираться,
О чём мечтала в двадцать пять;
Не нужно больше притворяться,
Оправдываться перед всеми, снова лгать.
И эта публика восторженно ликует,
К её ногам усыпаны цветы;
Она одна не торжествует,
Разбились в прах её мечты.
А в глазах не видно пустоту,
Улыбка ловко всё скрывает;
Слова, как мысли, на ветру,
Бесследно сами исчезают....
Пьеса подошла к концу,
И, вроде бы, нет причин для печали;
Она зажгла на небе новую звезду,
Которую достойно принимали.
Но вот беда - в душе она беглец,
День ото дня приближается её конец....
~~*~~
Июнь 22, 2022 г.
Она беглец
© Copyright: Даша Мастафова, 2022
Свидетельство о публикации №122062206224
Свидетельство о публикации №122062206224
Рецензии